Туманным утром, мокрым и холодным,
Я поднимаюсь, в рот кладу три пальца
И задаю протяжный, резкий свист.
И строятся мои стихи по свисту -
Угрюмые, небритые бродяги
С ножами и оружьем скорострельным,
Забрызганные слякотью дорог,
Черт знает как одетые. И я
Иду по строю и лицом светлею.
Я вижу, что они, как я, готовы
Идти за светлую идею в бой,
Что их ножи болезненно остры,
И смертью распираемы подсумки.
Восходит солнце. Зыблется туман.
Крик петуха над неуютным миром.
И я, оглядываясь, говорю:
"Пора, ребята!"